L'ennemi

Il était caché derrière l’arbre, le cœur battant à tout rompre. Il posa sa main sur son arme comme pour se rassurer de sa présence. Il lissa machinalement sa moustache naissante dans un geste nerveux. Bientôt l’ennemi serait là. Il acquit très jeune la certitude qu’il était né pour venger les siens. Cet ennemi dont on lui avait tant parlé arrivait. Il l’imagina les yeux injectés de sang, le regard rempli de haine. Oh… il allait lui trancher la gorge comme on abat un porcelet. Il serait un héros !

Il entendit une brindille craquer. D’un regard furtif, il scruta les alentours. Il était là, comme lui avait dit son frère. Son cœur se mit à battre plus fort dans ses tempes, dans sa mâchoire, dans ses avant-bras. Chaque battement, comme un tambour de guerre, résonna dans son corps sec et frêle d’adolescent. Un pas encore. D’une seconde à l’autre… Il se tenait prêt. Un frisson parcourut son échine. Chaque millimètre de sa peau était aux aguets. La haine avait enrôlé son corps dans ce projet macabre et chaque muscle était prêt pour l’assaut.

Encore un pas. Ça y est ! Il jaillit sur l’ennemi et, dans un geste chirurgical, lui sectionna la carotide. L’ennemi tomba à genoux, les mains tenant son cou. L’odeur âcre du sang lui emplit les narines. Il transpirait. Une fraction de seconde, il croisa le regard de l’ennemi. Il n’y vit aucune haine. Non… L’ennemi avait les yeux suppliants. L’homme s’écrasa mollement aux pieds de l’arbre, dans son sang.

« Oh mon Dieu ! » pensa-t-il. « Ce regard… ce regard ! » Oui. Ce regard, ce n’était pas le regard de rage d’un ennemi. C’était le regard d’un être humain qui comprend que sa vie finit là. L’homme avait probablement pensé à sa femme, à ses enfants qui l’attendaient chez lui. La douleur s’empara de sa poitrine. Il revit ce regard et sut que ces yeux le hanteraient jusqu’à sa propre mort, peut-être au-delà…

Il avait patienté des années, échafaudant son plan, aiguisant son arme, renonçant, puis se ravisant… Des années à nourrir sa colère pour que, d’un geste puissant, il ôte une vie en quelques secondes.

Le temps ne va que dans un sens.

Il sentit le sol se dérober sous ses pieds.

Qu’avait-il fait ?

Il comprit qu’il n’était pas devenu un héros. Il était devenu un assassin.