LES PORTES CACHÉES

— LES PORTES CACHÉES — Dans les bibliothèques se cachent des portes, et pourtant elles sont là. Frapper à l’une d’elles, c’est prendre le risque qu’on nous fasse entrer. Sur la pointe des pieds et du bout des doigts, un curieux griffe une porte pour s'extirper de sa place. Poussiéreuse et pressée, la porte fait grincer les étagères mal graissées. La tranche lui tombe dans le plat de la main et, mu par une intuition, il toque. Il ne faut que trois coups sur la couverture cartonnée. D’abord, le silence ; ensuite, une réponse. La porte craque sur ses gonds, la reliure s’ouvre comme des dents, un œil lorgne dans l’entrebâillement. D’entre les pages se glisse une main, qui saisit le poignet de son hôte et l’invite à entrer. Le curieux a un mouvement de recul ; mais les ongles, acérés comme des A et des V, coupants comme le papier, font perler le sang et le maintiennent sur le seuil. Il aurait bien crié, mais dans les bibliothèques, il faut rester silencieux. La main tire le curieux à l’intérieur, referme la porte derrière eux. Les humains tiennent difficilement entre deux pages d’un livre et il ne fait pas exception. Les épaules écrasées, les molaires déplacées, les boyaux explosés, il ne reste de lui qu’une tache sur le papier. Dans les bibliothèques se cachent des portes, et pourtant elles sont là. Frapper à l’une d’elles, c’est prendre le risque qu’on nous fasse entrer.