Le téléphone

Le téléphone Lorsque Thomas rentra chez lui ce soir-là, il aperçut un petit colis posé devant la porte de son appartement. Aucun livreur ne l'avait prévenu, aucun voisin ne semblait l'avoir vu déposer là. Le carton, parfaitement fermé, ne portait ni adresse, ni timbre, ni nom d'expéditeur. Il resta un moment immobile, les clés encore à la main. Une étrange impression le traversa : ce paquet n'avait rien à faire devant sa porte. Pourtant, il était bien là. À l'intérieur reposait un smartphone noir d'une élégance inhabituelle. Aucune marque, aucun logo, aucun numéro de série. L'objet semblait neuf, mais d'une fabrication impossible à situer. Dès que Thomas le saisit, l'écran s'alluma doucement, comme s'il avait attendu ce contact. Une seule application apparaissait. Elle portait le nom suivant : Demain. Intrigué, Thomas effleura l'icône. Une vidéo se lança aussitôt. Le quai d'une station de métro apparut. Des voyageurs passaient sans se regarder, absorbés par leur téléphone ou leur fatigue matinale. Soudain, un homme en manteau gris trébucha alors que les portes se refermaient. Son bras resta coincé. Les cris couvrirent le grondement de la rame. L'image s'interrompit. Au-dessous, une simple indication : 8 h 17. Thomas esquissa un sourire. Il pensa à une campagne publicitaire particulièrement sophistiquée, peut-être à une expérience de réalité augmentée. Il posa le téléphone sur la table et n'y pensa presque plus. Le lendemain, pourtant, en descendant dans cette même station, un malaise diffus l'accompagna. Il regarda machinalement l'heure. 8 h 17. L'homme au manteau gris apparut. Il trébucha. Cette fois, Thomas n'eut pas le temps de réfléchir. Il bondit et le retint juste avant que les portes ne se referment. L'homme le remercia d'une voix encore tremblante avant de disparaître dans la foule. Le soir, le téléphone affichait déjà une nouvelle vidéo. Une petite fille échappait à la main de sa mère et courait sur une avenue où arrivait un camion. Le lendemain, Thomas l'empêcha de traverser. Puis il évita un autre accident. Puis un troisième. Les jours finirent par se confondre. Chaque soir, une nouvelle vidéo. Chaque matin, une nouvelle course contre le temps. Thomas commença à vivre au rythme des avertissements du téléphone. Il arrivait en retard au travail. Il annulait des dîners. Ses proches lui demandaient ce qui lui arrivait ; il répondait vaguement, incapable d'expliquer l'inexplicable. Plus il sauvait des inconnus, plus il redoutait la prochaine notification. Puis, un matin, l'écran resta noir. Pour la première fois depuis des semaines, rien. Thomas éprouva un soulagement presque coupable. Quelques secondes plus tard, une notification apparut. Dernière intervention. Il ouvrit la vidéo. Cette fois, il reconnut aussitôt le hall vitré de son immeuble. Un homme entrait dans le bâtiment. L'homme, c'était lui. Il levait lentement la tête vers la façade. Une immense plaque de verre se détachait de l'immeuble et s'effondrait dans un fracas assourdissant. La vidéo s'arrêtait une fraction de seconde avant l'impact. Thomas consulta sa montre. 19 h 31. Il descendit aussitôt dans la rue. Il marcherait aussi longtemps qu'il le faudrait. Hors de question de remettre les pieds dans cet immeuble. À 19 h 42, un grondement éclata derrière lui. En se retournant, il aperçut la façade éventrée. La plaque venait de s'effondrer exactement comme dans la vidéo. Cette fois, pensa-t-il, c'était fini. Le téléphone vibra une dernière fois. L'écran n'affichait plus qu'une phrase. « Merci. Votre mission est terminée. » L'appareil s'éteignit définitivement. Thomas le contempla quelques instants avant de le déposer dans une corbeille. Puis il s'éloigna, le pas plus léger qu'il ne l'avait été depuis des semaines. Quelques minutes plus tard, un adolescent remarqua le téléphone en passant. Il hésita, le ramassa et souffla la poussière de l'écran. Celui-ci s'alluma aussitôt. Une unique application apparut. Elle s’intitulait : « Demain. »